Barrio Chino

 

Exige cierta dedicación en desarmar un buen escrito y volverlo asonaste y molesto al pensador riguroso, a la abuela progresista, a los milenarios de tierras planas y también a Zorra de Jade... con cuidado de no molestar a la china del super, que cocina buenos berberechos y tiene un lindo flequillo stone. Oh si, exige escribir con astillas incrustadas, desandar poesías, hacerlas papel de baño con olivas ancestrales.

Se necesita un corazón de mejillón con aceituna

Los lirios del jardín

 

Sumergidos en la literalidad de los mensajes y de acatar lo debido y lo que se debe, olvidamos lo sagrado y el hecho de crear sutiles puentes. No como los puentes de Marte o de Mercurio (de la guerra o el comercio), sino entre las esencias y sus lugares. En síntesis, se habla siempre de amor y lo debido, pero casi nadie habla de perdón. ¿Puedo acaso hablar de amor y lo debido sin perdón? ¿Que es lo debido?

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Lamento

 

El lamento de la mañana por no perder su sueño. Los desvelados de lo que debería y no debería. La chapita social pero también los incendios. Todo tiene su otra cara de la moneda. Veo como vuela la pelusa, dice el niño, mientras un adulto nervioso lo fuerza a encajar en la estructura. ¿Donde esta el si mismo? ¿Es valido ver a los errados como enemigos? ¿Quien es valido, quien el errado, quien el enemigo?

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Viento

 

El viento se llevo las chapas del galpón de la azotea y despeino todos sus duendes. Llego el molesto calor de primavera. En el chiquero ya no cotiza la vaca de alta gama, ni la chuleta trotsca. Los enanos afilan sus puñales, pero se inunda la bañera. Una dama se aferra a Mayúscula pirámide, usando su mano como visera, ve como crece un arroyo de roja tinta. Al final no supo si hacer un saludo al sol o quitarse sus sandalias. Pues su propio cielo, como el de todos se ha puesto también monstruosamente rojo con olor a piedra quemada.

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Podría

 Podría ir de su mano a la iglesia y encontrar lo inefable, como de su mano a la cama y ligar con lo sagrado. Octubre pleno de demonio de viento y de agua, (de mente y emociones). Basta tomar la mano para entrar en la capilla o tenderse entre cobijas. "Invadir" nuevos espacios, es lograr nuevos estados. Quien no prueba realidades es que no posa su vista, en solar reflejo. Cuando los pasos se vuelvan firma de lo alto, es ahí que se ven nuevos horizontes. Todo asalto al núcleo de las cosas, se da aqui, entre el césped de este parque.

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Inmersión

 

Dos cuadras adelante, un giro a la izquierda de otras dos cuadras y luego a la derecha y la ciudad es realmente hermosa, cada casa, cada gema, cada historia. Ventanales de vidrio en las mas modernas, pequeños techos art deco en las puertas, jardines y mas adelante edificios como atalayas hacia el puente de la autopista. Mangrullos vigilantes de extensos cielos. La avenida con negocios y en ella siento esa extraña sensación de ya no ver Buenos Aires, sino una y extinta impronunciable ciudad perdida de Lovecraft. Como si la nitidez de hoy se dividiera entre momentos de aire y de agua con peces y ruinas. Mientras la gente por la calle se atrae y se repele, (por esas eternas cuestiones de afinidad y repulsión), yo me siento nadar en ella. Tan imposible de describir es la sensación, que vuelo en mi andar hacia librerías de algún shopping limítrofe entre capital y provincia, como imposible portal hacia alguna perdida isla en los mares del sur.

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Por que titular...

 

Hay gente a veces que pregunta, si escribir ideas es para hacerse ver uno mismo. Yo trato muchas veces de no escribir bien en redes, son mas bien borradores. Para mi escribir no es hacerme notar, sino dejar memoria de lo que veo, de cosas que no son fáciles de decir hablando. Yo amo escribir, como hay gente que ama hablar. De palabra soy callado, reservado, directo, elusivo, pillo, intimo. Pero al escribir puedo pintar un cuadro, fotografiar un sentimiento. Es amor de la existencia vuelta jeroglífico. Si logro plasmar ideas me siento muy bien. Pero cuando las logro de modo impecable, me quedo vacío. Es verdad lo que dije hoy, que amo la magia, la mujer y la poesía. No son tres cosas. Son una. Pero la magia no es metáfora. Si no vences brujos despiadados fuiste. Soy todo lo contrario a un maestro aunque alguno me tome como tal. Soy quien abre senderos a machetazos y quien toma retazos de vida como trozos de porcelana y las va pegando una al lado de otra, aunque carente de la habilidad de quienes crean patios andaluces. Vaya belleza, andaluzas fuentes en plenilunio, en primavera, al aroma de jazmines. Eso es maestría. No soy alguien espiritual ni nunca lo seria. No soy modelo de nada. Solo soy alguien que pelea sus propias guerras... y contempla extasiado las estrellas. Ese cielo.... Vaya cielo. El cuerpo de la bella Dama.

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Lo Mio

  

Me gusta la magia, la mujer y la poesía. Rechazo todo susurro de ideales y peregrino en soledad hasta aquello que me concierne, el ser y mi anhelo. No creo en sociedades perfectas. Me cuelo por el ojo de una aguja a veces a un cielo, otras al infierno. Pero nunca al tuyo. Vocifera el prepotente y hacen masa los llorones... y yo atravieso todo eso. Un día con sigilo, otro a machetazos. Solo me interesan los caminos libres y donde no los hay, hago el mio.

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