Diamante oscuro

Veo gente llorando entre las palabras, como si eso fuera solo la vida. Y como tratándose de un enroque, andar pispeando que eso, no los mire, ni los toque. 
Lo único: se que hay que despojarse de lo viejo, pero mas importante, extirparse lo pendejo. Vaya a saber por que me guardo la sensibilidad para los poemas o para escuchar a los demás. Pero rechazo la lastima de mi, como otro truco de la vil maña, buscar aceptación. Vaya uno a saber en que circulo. Y a este quien teclea, eso de pertenencia, le parece una prisión abominable. Si he de elegir pertenencia que sea por lo digno, lo ético y la libertad. El tele-teatro de la tarde ya tiene sus seguidores. Así que mejor abrir mercados al reino de los cactus y otras yerbas. A propósito: Creo que hasta las plantas carnívoras, son mas sensibles que muchas de nuestras lagrimas.
Veo odas a la miseria.
El borracho le escribe a su vino,
el paria a la pared descascarada.
el perdido a la añoranza.
Y quien puntea esta letra, 
para no quedarse atrás,
quiere que la vida apriete,
hasta volverse,
irremediablemente,
duro como diamante.

Alex.

Certeza

No se me han caído todas las mascaras. Solo llevo puestas las de la profundidad. Aquí es donde ya no arrebato la flor de la planta por la codicia de llevarla. Sino de quien pasa frente al árbol de jazmín y huele mientras sigue su viaje a la fuente. Nada hay ya que tomar, sino solo lo que alimente en el viaje. Todo lo demás son la muda de piel. Que al igual que la serpiente se pare a si misma de su propia piel dejando su pasado como despojo, pero conservando lo aprendido.

Usted es hábil me dice el maleante. Usted es extraño me dice el botón. ¿Como definir cuando ambos genios se unen? El de la belleza del nacimiento de la flor, como la misma belleza de ver como la flor se seca. Que ambas cosas tienen su virtud. Y que tal virtud proviene mas allá de la vida y de la muerte. Que ya no es uno, sino uno en. ¿Quien es el que actúa en lo común? ¿Quien el que habita en profundidad? La comprensión esta ahí es el acto de transitar. Saber transitar. No es el paisaje, sino la luz que ilumina y la noche estrellada. Es el ojo el que ilumina. Es el sol que brilla por dentro lo que da el verdadero significado entre lo transitorio.



En un tiempo eran flashes, luego se va volviendo otra conciencia. Con su propia semántica y sus propias relaciones donde A ya no es igual a A, solo similar. Vaya a saber que genio es el que conduce hasta el mismo genio que estalla de golpe como una explosión quieta y se da la contemplación, y esta hacia el estado permanente. Solo queda entonces la guerra de despojarse de hábitos y volver a la simplicidad total de la mesa y el mantel, un plato de sopa y las manos tomadas. Todo tiene una belleza abismal, única. La vida, la muerte. Aquello que se ve y lo que no se quiere ver. Tal vez sea el Ungrund, tal vez abrí los ojos por primera vez hace unos años. Solo se que los ojos no se abren sin lagrimas, ni la oscuridad se vence a la luz del sol.

Y de nuevo a la fuente. ¿Cuan indigno fue quien escribe para ser en la vida premiado con las grandes lagrimas? Las de la alegría, las del dolor, y las del arrepentimiento. Anido al fin un día el Espíritu. Mas seguí contemplando al dios externo. Al que tiendo mi mano, y quien a mi me la tiende. Regalo de la gloria, que sublima el mayor renacer. Aun tan cerca de la muerte.
¿De si son estados? Por supuesto, los hay de infierno, los hay de pena, los hay de estupidez, y los hay de la mas simple gloria. Donde el ángel al fin cambia tu vestidura, y descubre la mayor gloria escondida, tan pequeña que cabe en la cabeza de un alfiler.


Alex.

Omphalos

Quiero beberme la vida de a sorbos y ubicuo evocando bajo una cúpula de Corrientes. Un parque por Figueroa Alcorta, la esquina de Rivadavia y Colombres. Esperar un colectivo en Flores o perderme en avenida Goyeneche....Es como un forro araña, que ni por forro ya das vueltas en caída pero te dejas vencer hacia las barrancas, al barrio Chino. O a sentarme frente a la estatua de Ceres...Tendido de red es lo que veo, desde el ombligo a los hitos de un momento. Y en cada lugar un omphalos eterno, un punto desde donde mover el animo, mas allá de los abismos.
Honro cada paso que he amado.

Alex.

El Mago

La hebra que todo lo hebra. Musas y parcas. Eros y Tanatos. Una boche estrellada y un claro día. Lejos de fiestas y trencitos desquiciados. Dueño de mi.

Cuando se va avanzando en el silencio interno, hay "algo que se emana". Podríamos decir que proviene del inconsciente, pero, eso no dice nada. No actúa como un "poltergeist", no es necesariamente un "doppelganger", ni el cuerpo de ensueños necesariamente. Actúa con inteligencia ayudando o barriendo del camino aquello que interfiere en la ruta del astro. Y tal astrum, es aquello que se ha encendido por dentro y ha comenzado a brillar y a crecer.

Las hojas, el otoño, mis pasos.
¿Que mas necesito?
Una sonrisa azul, un corazón como flama.
Se avecina una tormenta.
Danzan los duendes de la muerte,
y sin embargo el árbol ha crecido.
No se como sera ir por la ruta conocida,
nada volverá a ser igual.
Pero el viento acaricia y cubre como madre,
al fruto despojado.

Y aunque lo inesperado este ahí, la batalla no esta perdida.
El astro sigue su cruzo, mas allá de toda apariencia...creciendo en el oscuro mar de la conciencia.

Alex.

Tara Verde

Detrás de cada mirada profunda veo una estrella sobre todo aquello que posa mi conciencia. Y siempre en la noche el motivo de ver mas allá. Que la mañana termina cegando para ver también el acá. Entonces en cierto punto cruzo un puente por la autopista y recuerdo el viajar en la noche y el amanecer de los sueños.

Alguna vez fui como los arrogantes que temen al pueblo y por eso lo menosprecian, menospreciando también su vino y su fe. Hoy, soy un solitario entre el pueblo, bebiendo de la fuente desconocida que me conduce a la humildad. Y en tal punto, se quebranta mi ignorancia al despuntar mil soles, en el dintel de de la puerta de un templo extraño casi al ocaso. Y ver en unidad, que con amor y humildad la diosa me contesta con un acto de misericordia.

Que no rechaza mi cristianismo, ni mi ser occidental, y se vuelve familiar como si la conociera de siempre.

Así, sumergida en mis sueños, oriente y occidente se aúnan. Y ese estallido de mil soles, el alcanzar el cielo interno. Unión buscada que no importa si la llamo Abraxas, Cristo, Guan Yin, o Tara.

Melodía manifiesta de una flauta de bambú o el mismo viento que asola en tempestad rompiendo mi dureza, dejándome parado como niño frente a la bella luz, del vitral de la iglesia de mi infancia. Escenas místicas frente a la pila bautismal. O simplemente ver a bella Tara en una verde hoja del árbol que se inclina al río.  

Gracias.

Om tare tuttare ture svāhā 

Alex

Claude Monet, "El Estanque de los Nenúfares"

Ya harta la tierra y la vida de tanto mal,

hartos los corazones estén

y vuelvan a donde siempre debieron estar

La belleza no muere

no puede ser destruida

solo puede ser ingnorada

por quienes ignoran la vida

quienes siempre lo ignoran todo.


Alex

Lo Vulgar

Resulta que hubo un simple ángel, un ángel de misericordia con los humanos, donde quiera que alguien sufriera, allí estaba el buscando el modo de aliviar a quien padece movilizando con su tierna compasión vuelta acción, demás seres celestiales.
Así fue por largo tiempo humano.

Un viejo sufí, lo encontró una vez en una taberna, una de esas, que era el colmo de la perdición, convertido en demonio.

Oh noble criatura --dijo el viejo-- (que lo había conocido en su momento de esplendor) ---Dime, ¿Que te ha hecho caer de tal modo?

El ángel caído tocado por el viejo le respondió:
--Oh tu noble anciano, crees haber encontrado una verdad a través de tu búsqueda y has llegado a al hermoso equilibrio de la sabiduría.

--Mas tú anciano, no has visto la verdad, tu solo has encontrado tu eje.
Mas el encuentro de tu centro, no posee la virtud de liberar a tus hermanos, sumido tu noble anciano, en la ilusión eterna del bien, has perdido perspectiva.
Yo soy un ángel maduro, mas el dios de tu libertad es solo un niño.
Ante eso noble anciano, he buscado mi lugar entre los caídos.

De metafórica entente, convenio de astros y discurso de aves.

Hay quien cree que puede hablando de humanos ejemplos, tomar un diamante en bruto y tallarlo según su criterio.

Pues bien, entre esa clase de conveniente y taimado pensamiento, de un ente a otro, lo que se ha logrado hacer, es tomar un vidrio y moldearlo a conveniencia para personales fines.
Cercenando, castrando, frustrando la libre evolución de tal vidrio para la simple obtención de sus caprichos y necesidades.

Ningún inferior por más astucia que tenga reconoce un diamante.
Ningún inferior puede tallar un diamante. Solo moldea un vidrio.

No todo lo traslucido esta ordenado desde su simiente en patrón cristalino.

Sucede igual, entre quienes teniendo vista y sentidos no reconocen lo que ven.

Una perla blanca o una perla negra, exige del tiempo, y de la calidad de lo que la conforma su propia constitución.
Un diamante claro y uno negro exige fuerzas superiores y nunca inferiores para ser formado.

Lo mismo para ser tallados.

Solo un necio ve en la transparencia o en la oscuridad señal de macula.
Un diamante es un diamante no importa su color, lo que importa es su orden cristalino y su diferenciación del carbón.

Puede acaso una vulgar pieza de carbón juzgar al diamante por su transparencia u oscuridad.
En esencia son lo mismo, tan hermanos uno de otro por ser diamante.

Así es también en la virtud, lo negro o lo translucido no tienen perversión.
La perversión solo se encuentra en lo vulgar.

Alex.