Sentir distante

Atascado me encuentro entre un mundo que fue,
y la figuración de sueños que no son los míos.
Los propios tienen olores de jazmín.
Lunas y patios.
Jardines, lluvia y río.
Historia, libros.
Sueños dentro de sueños.
Desamparos y belleza,
desesperados vacíos.
Las trombas de la memoria, son como las del agua.
Los lugares prohibidos cercados.  Se abren como puentes a futuro.
Sabiendo que a pesar de eternos tiempos, siempre habrá una salida.
El sol volverá a dejarme ver las ondas brillantes del río.
La noche seguirá dando misterio a la intima y frugal fatiga.
Aunque, el cuerpo ya retuerza ramas y haga nudos de recuerdos,
como raíces
que se entierran
bajo el agua.

A.

First Movement - Clint Mansell

Abril

Siempre llega un tiempo, donde caen los sueños de unos y otros.

Por eso, imagino el momento, con esa cosa de επιτάχυνση ψυχικό,

donde estos se derrumban y hasta quieren esos extraños vaivenes del destino que le ponga un mes.

El juego del tobogán, desliza la masa desde su cúspide hasta la arena.

Arena siguen llamando aun al lugar del enfrentamiento.

Sin embargo muy lejos de gladiadores, da cierta pena la idea de una avalancha de enanos.

Pero el nombre no esta mal. 
El tiempo donde se da una estampida de enanos.

Esto mas que literario es un paréntesis ( )... 

Así, me da definir una realidad, donde uno, es un simple convidado de piedra.

A.

Pascua, otoño

Un ciruelo florece a dos cuadras. 
Es otoño. 

Aun hace calor.

Pensaba en una rica sopa de arvejas que hacia mi madre. Por un lado caldo de verduras y ahí hervía las arvejas. Luego separaba una parte y las pisaba como crema, y volvía a unirla a la otra parte con caldo y arvejas enteras. Creo que todos tenemos algún recuerdo de ese tipo. Al menos los de alguna generación. Como quienes también tienen recuerdos de hambre y desamparo. Desamparo es una interesante palabra, ausencia de amparo. Lo digo por estar tomando ahora una sopa quick, instantánea, de arvejas. Ni se su nivel de incidencia negativa sobre la salud. Pero en nada se parece a la sopa de la vieja. Como en nada se parece el tiempo yermo, el de la ausencia de madres, la ausencia de amparos. El tiempo de sueños vanos. Yoes como globos. Maíz prisingallo estallando en cadena. Hijos y madres en estruendo. El no haber disfrutado una buena sopa de arvejas.

De nuevo, la flor del ciruelo.

Muchas palabras, 

y pocos espacios.

A.

Madrugada

No hay mariposas en esta ruta,
solo desamparo de la palabra.
Esa que ata,
esa que castiga,
esa que reclama. 
Se despliega tal,
la visión de cada fragmento.
Saber que todo es igual,
nos repetimos.
Precipitan viejos desenlaces.
Canciones vacías,
las mismas lagrimas.
Ajadas palabras.
Se borran las sonrisas,
rechinan los dientes,
crecen huecos vacíos.
Darse una y mil veces la cabeza contra la pared,
creyendo insomnes,
que es la pared quien golpea.
Hoy veo fuego en viejos papeles.
Las historias deambulan, insignificantes.
Se cuelan como bichos de la noche.
Pero al amanecer,
el sol ilumina el tedio,
y a la noche,
siguen crujiendo los dientes.

A

Los días

La vida margina la palabra
para huir detrás de la lluvia
gira descalza y danza.
Los cuerpos buscan unirse
pero los desune el pensamiento.
No es el sol 
quien se asoma a la mañana
sino la mirada.
El dolor aúna 
mas que la risa
y al fin 
la noche llega
desnudando
verdades
esas
que la palabra
niega
pero 
los dedos
alguna vez
rozaron.

Alex

MANIFIESTO

Como si nos debiéramos a todos,
pero todos no se deban a nosotros.
Peculiaridades y sinsentidos,
gente que se adhiere a un laúd,
gente que recita escupiendo.

Hay esta cosa de poner filtros,
de ver un bello día sin nada anecdotico añadido.
Sin saber de nadie, sin enterarte de nada,
solo, el murmullo del viento.

Pero ese murmullo me habla,
va mas allá de saber, el verdadero nombre de todo,
me avisa de cada movida en el mundo,
y me declara la posta. 
Por ende, esto no es un poema, 
ni lo pretende. 
Es una declaración de todo, sea de guerra o libertad. 
Una declaración de desprenderse de todo, 
hasta de la vida.
El sentido de tener un sentido.

Alex.