Asperezas

No hay superficies lisas, al tacto se puede notarlo
ese tacto que se ha perdido. Tal el de la madre con sus hijos,
el del hombre con la mujer, el de toda sociedad.
Amparados en el jubilo de nuestras pasiones,
encendemos hogueras entre unos y otros.
Creemos que tal fuego proviene de algún bando,
pero siempre proviene de nosotros.
Así las historias se cierran el laberínticos juegos,
olvidando la llave de la puerta del secreto.
Hoy veo frente a mi y huelo jazmines de primavera,
pero se muy bien, que toda belleza es echada al fuego,
al buscar lisos tactos, olvidando siempre,
la singularidad de las diferencias.

A

Saberse

¿Que sentido la búsqueda de vehemente gloria sin haber andado el camino? 
Saberse en si, es el sentido en todo sinsentido. 
El ave vuela, el sol se levanta y el árbol crece.
No mas razones.


Alex

El Escritor y la Tormenta

La dama tormenta se presenta. La se de cabello castaño y suave piel. Salivando su boca, en divino diluvio. No se porque mis sueños naufragan en sus aguas. No se porque todo naufraga. A través de la rendija la veo hendir sus rayos. Una araña se desliza por la pared mojada. Quiero recordar algo pero ya nada recuerdo. Lagrimas ajenas vienen a anegarme. Tararea triste melodía. Una hermosa melodía. Las gotas al fin, hasta la música se llevan. No siento que algo quede. No siento que quede nada.

Alex

Al vuelo

El reflejo del sol en un vidrio. Una ráfaga fría que cuaja el instante. La visión sumergida en cada gota de luz, con viva sed. Esa que solo otorga el desierto. Intemperie fugaz de medio día. Albergando incertidumbre ante la borrasca. La cual se claramente, mucho mas que simple viento.

A

Hastío:

Paredes de palabras, muros. La voz de un Cristo tolteca. Muros de lamentos. Tragadores de estadísticas. Ojos de led. 
Me llevo de este mundo, la música de Fripp, el rito prohibido, el instante de triunfo, la cálida piel y el olor de libros y jazmines. Dejo odas al bosque y al jardín zen. Es mas que obvio que me despojo de dolores de huesos y los del alma. Todo lo demás no es mi fiesta. No hago rondas tomado de manos, que ni me importan. A veces veo de noche volar en el cielo un ave oscura y pesada. 
Me pregunto: ¿A donde vuela?

A

Oigo el cielo

Recibo visita, de una calandria;
en silencio la escucho.
Cada día hago silencio y escucho,
cada día la calandria visita.
He llegado al punto
donde solo lo simple me contenta.
No se ya que debo aplacar,
distante del ruido,
escapo de voces.
Nada dicen,
no dicen nada.
Por eso vuelan me
las alas de un ave,
por eso
oigo solo, muy solo
el canto de alas.

A

Lo no dicho

Gira siempre en misma danza circular, la mascara, el corazón y la serpiente. Detrás de la mesa de juego y las tantas palabras. Aquello que flota en ambiente y todo inunda. Pesado, luminoso. El peculiar perfume de lo no verbal.

a