La Rutina de los Días

 

Lavare tus pies

y cubriré tu espalda

te arropare del frío

y escuchare tu voz

aunque muera de frío

viviré en tu calor

me aseare en tu aliento

y te cargare cada día

si es necesario

te amare cada día

ya eres mi sol

mi mañana

y aunque no haya tiempo

besare tus manos

y cada instante

sera eternidad

y aun así

vuelvo a comenzar

en la misma ceremonia

respirar solo tu aliento

y lavare tus pies

y cubriré tu espalda

te arropare del frío

y te cargare cada día

si es necesario

Te amare cada día

ya eres mi sol

mi mañana

besare tus manos

y cada instante

sera eternidad

y aun así

vuelvo a comenzar

en la misma ceremonia

respirar solo tu aliento...

A

Deconstruirse

Deconstruirse es algo que define tanto a cultores del aborto como a terraplanistas, un sinónimo mas para perros de Pavlov, un condicionamiento mas avanzado de lo que no es ajeno la cultura popular hortera como Tinelli, o ciertas series y dibujos animados desde los noventa hacia aqui, con una pizca de los punteros pagos de los infiltradores, van agrupando gente permeable, e instalan progresivamente esos programas en sus cabezas. El resto lo hacen gratis los ideólogos captados. Las agencias de inteligencia sembraron desinformación, las notas basuras de web, y hasta la pasividad causada por juegos electrónicos, drogas y pensamiento basura, termino creando la cultura que termino en la generación mas absurda y sin continuidad, colaboran ellos mismos obedientes con los eugenistas que desean bajar población.

a

La Cercanía

 

Al andar se hace distancia, como también cercanía. Paisaje citadino entre cables y arboleda, me ubica siempre frente antesala de absoluto. Quien padece soledad añora compañía; quien padece compañía añora soledad. Y a mi que me gustan estos espacios abiertos, asumo como patria libertad; como bandera propósito y como oración, la plena atención. Corcovado es el bucle del tiempo. Recordé en la vida haber conocido tres Mónicas; dos de Tierra y una de fuego. Hubo tantos nombres que algunos ni recuerdo. Pero recuerdo bien las autopistas de piel. Cabellos rojos, cabellos negros y hubo también como los rayos de sol en la enramada.

a

Susurro

Cuando te has permitido vivir, no hay nostalgia del pasado, sino del futuro. Hay amor, pero también hay limites. Hay lo social, pero también lo individual. Y principalmente hay visión y propósito sin planes. Solo el andar paso a paso; hasta que una suave brisa te muestre dirección. Esa que luego de despojarte de lo viejo y sufrir perdida de pellejo, se vuelve rumbo efectivo y el parto de lo nuevo. Ahí das loas al ángel, a Dios, y a la belleza de esta vida. Que al fin pone entre tus brazos, al niño mágico de lo actual. Responsabilidad es ahora cuidarlo, para establecer tu nuevo tiempo.

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Finisterre

 

Veo la arquitectura, (madre hormigón que abraza vientre existencia)... Detrás las nubes de frió avanzan del sudeste y la luz aun presente, yace un rato hacia el ocaso. Cuando el sur sea otro y otro el poniente. Pulularan de nuevo pelmazos de academia. Dirán que los trozos de cemento, son sedimento de antiguos mares. Que el lenguaje escrito nació en el año 3000 (dc)... Alguno mas herético encontrara por debajo de la arena una ventana, (creerá que la trajeron del espacio). Se olvidara este presente naufragio. Dirán que nuestra existencia se trata de un mito. Se sentirán mas importante que lo mítico. Volverán sus ojos a las estrellas, no buscando magia, (sino aquello que no encuentran dentro), Un día desaparecerán también de golpe, sin dejar mucho rastro. Se volverán también un mito. Y este cuero retorcido que llamo yo, sin lograr ser tan distinto, seguirá bebiendo luz - licor de las estrellas... Buscando el calor al roce del mas fino pétalo piel, sin querer saber de origen, sino sumiéndome al final.

Veo todo como en una gota de agua.
Y puedo decir algo:
todo lugar es Finisterre.

a

Desierto

 

Ponerse poético carece de sentido, en tiempos donde las letras son solo ADN y los pensamientos... los pensamientos tierras planas. La gente anda identificada con ideas literales; las llevan colgadas al cuello como patente de coche. Por eso temen metáforas... huyen de reales libertades. Incluso hasta alguno que se hermana, cae también en mediocres banalidades: celos, envidias y hasta territorialidades... Por eso lo poético carece de sentido... a no ser que sea una daga declarada, un estallido de plasma, o acaso dulces arenas movedizas. Justo de esas que cuando caes, ya no importan las ideas, sino solo volverte férrea bestia para asiste de alguna rama. Una que te salve del abismo. Pero poesía es de por si desierto. Y en tal desierto no abundan ramas.

a

Tarde de Domingo

 

Al andar por la ciudad me cruzo lineas que me conectan con ancestrales mares. Mas antiguos que el 4 delante de numero de teléfono. Veo las auras de almas que no volvieron de un viaje de delirio, o de quien a pesar de los años no vuelve de una herida de amor. Pero el alma huele los olores de la ciudad. El alma tiene coraje. En cambio el yo, tiene barbijo. Veo quienes recuentan muertos y son incapaces de hacer una puta oración por sus almas. Hipócritas. Saben que lo son. Hasta el alma mas perdida tuvo el arrojo echar su viaje. Pero un barbijo, aunque viaje; nunca viaja con el alma.

a