En una bella y fría vispera, de un feriado

El centro comercial henchido de gente entre luces y el viento helado. Más al apartarse, las nubes del cielo toman ese tétrico rubor rojizo. Las calles y avenidas cubiertas de neblina. Una hilera de árboles detrás de luz mortecina. Vaya a saber de cuanto han sido testigos. Day and night. Vuelvo a casa entre la niebla, meditando. Creo que la vida se resuelve en esas noches frías, donde se duerme en compañía y se comparte de mañana el desayuno. Hoy en soledad añoro las luces de mi estufa. Mis orejas se han humedecido, el frío cala. Creo que al igual que esos árboles hemos venido en el fondo a este mundo también a ser testigos. Testigos de una pequeña y humilde porción de infinito. Y por otro lado, extrañamente también ser como la niebla. Ya entrando a casa, un buen café. Estoy seguro que más allá de este mundo, entre otras cosas, se que extrañaría el buen café y el cavernet. Si, especialmente, cavernet sauvignon. Y como no tambien, los desayunos compartidos, el amor humano y claro también, hasta estas increibles noches de frio, vestidas de bella y descarada niebla.

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Vivir en otra

 

Me doy cuenta que estoy completamente en otra, cuando disfruto con el 8 1/2 de don Fellini y no con el universo de Marvel; o cuando prefiero ver David Lynch que Netflix. O tal vez cuando me quedo contemplando de frente un Modigliani, despreciando el arte contemporáneo. Pero nada de esto es una pose. Soy así desde pendejo. Por eso la alquimia y no la ciencia. Por eso la escritura y no el ranchear en la esquina. La vida es única. Aunque las multitudes se homogenizan. Detrás de la cáscara de lo aparente hay otros mundos. Ahí nomás frente a la vista. Pero preferimos cartón pintado. El escenario y no la buena obra. No creo en arte político. El arte es. "Crimen y Castigo", es. "Madam Bobary", es. Un folleto político, es solo publicidad. ¿Que es ante todo la magia sino asomar detrás de lo aparente? Se que algunos confunden magia con mera brujería. Corren detrás de su paranoia y su sombra. Pero magia, es haber escrito la obra. Es también, iluminarte frente a un Modigliani. Y esto acometen siempre cobrártelo caro, cuando no sos lo común. Cuando pretenden entenderte bajo lo común, sin saber leer tu alma. Pero como puedrian leerla, si no te ven detrás de escena. ¿,Como pueden conocerte si solo ven cartón pintado? En eso consiste la soberbia.

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De sueños y bisontes

Humanidad anda en carretera perdida a locura y desastre. Y de eso, muchas fueron las veces en que me preguntaba, sabiendo de años aquello que sucedía, aquello que iría a suceder: ¿Cabe ver todo de una manera? ¿Debería ver al misil que ciudad destroza y dejar de ver esa pareja frente a mis ojos que va tomandose de su mano? Si todo colapsara en mundial guerra ¿Dejaría de existir por eso la esencia del viejo Quijote o los bisontes de los muros de de Altamira? ¿Donde irían aquellos primeros besos logrados? ¿Seguirán en los sueños, el puente Alsina, Pompeya y mas allá la inundación? El sino y arte como lo bello de ser humanos, consistió siempre en lo heroico y doloroso que otorga lo fugaz. Nadie besa para un público. Nadie hace arte en funcion de eternidad. Solo realizamos signos, simples gestos en el aire. Sublime y efímera mayólica que siempre se va con el viento. Aún así, aunque nada quede, todo cobra su vida. Extraordinariamente habita detrás del tapiz, lejos de estos aires, fuera de la memoria, mas allá de estas piedras.

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De redes, pantallas, fotos y la vida

 

Usted puede danzar, hacer música, pintar, escribir, ser, atreverse. Pero no resentirse. Mire mi foto, este verano vi a las aves haciendo notas en el aire. Si ellas pueden ¿Como no habría de poder usted?

No pinte mandalas. Dibuje los suyos. Cree su mañana y noche. Sol o nubes. Y hágase cargo. Arroje notas al aire. Lance versos al cielo. Crezca como flor entre piedra. Fundase de amor o sexo en alas de halcón. Vea un hornero hacer su nido en barro.

Usted ¿No sabe quien es? ¿En verdad no sabe? ¿Debe pensarlo?

Se siente. Se vive.

Cursi mi decir. Pero acaso... ¿hay otro modo?

Disfrute su melancolía, mas no se deprima Deprime pensar demasiado. Cantidad no es calidad. Aceleración es vértigo y desgaste. Yo justo escribiendo una nota así en tiempos donde la gente se cubre con el manto de inoculaciones. El manto del miedo.

¡Carajo! Mejor cultivar sabiduría que arroparse de temores. ¿Mirar tele al lado de la estufa con las patas abrigadas? Yo me atrevo a deambular un rato a lo Lovecraft bajo nocturno frío. Volver escribir algo, leer, salir a fumar al patio, pero no ausentarme frente a una pantalla. Al menos el facebook es interactivo. Usted en cambio, no puede conversarle a quien chilla en su pantalla.

De nuevo:

¿Sabemos quienes somos? ¿Debemos pensarlo?

¿En verdad debemos pensarlo?

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De lo esencial y lo vano

 

La virtud del escribir para algunos es festiva. Para otros adolece estética. Pero para este humilde servidor, debe tener sentidos. En especial el receptivo... Lo melancolico y lo gracioso, no debe faltar. Lo mismo que tampoco profundidad ni contundencia. Más ante todo sentido. Y tantos como un laberinto, o como gotas de lluvia o incluso, hasta como la mismisima guerra en Troya. Caso contrario, no perdurara ni la misma letra. Será despojo. Y uno arcaico. Como esos extraños fragmentos de vidrio apechonados que bautizaron tectitas. Cada uno distinto, como copos de nieve. Como sueltas letras sin palabras. Residuos de tiempos idos. Sensualidad de otros ángeles.

Envidia y arrogancia son también lenguaje comprensible. Más nunca conveniente. Hablan de quien atesora en su bodega colección de intolerancia. Común en el esteta. Más raro en esencialista. La belleza tiene muro radiante. Pero envidia es paredón vacío, ese que no se sabe pintar. El lienzo en blanco nunca aprovechado. Tectitas de una vida no vivida…

Hoy he visto bajar del tren a una pareja de ciegos y luego ser ayudados por transeúntes a subir a otro transporte. Eso no es carencia de sentidos. Es desarrollo de unos otros sentidos. Nunca he visto a quien padece en Dis, capacidad, envidiar, a quien conserva aun capacidad de su sentido. No he visto tampoco a los tan sentidos, envidiar a no videntes. Envidia tiene todos sus sentidos, mas carece de horizonte.

Hay quien oye esa voz de las estrellas. Hay quien busca padre pero al mismo tiempo lo detesta. Sin embargo el carmín cielo, en cada anochecer como buen padre cubre a todos. Desde el que hila letra y palabra, hasta quien lanza su mensaje sin papel en vientre de botella. Residual y sórdida ebriedad, ausente de licor y de añejo vino. La misma presión crea a la tectita y también al diamante. Pero cada cual sabrá lo que entiende y aquello que desea entender. Es eso lo que hace a la calidad, o por el contrario, a su ausencia.

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Al Sol de la Mañana

 

Un camino de mil kilómetros comienza por el primer paso. La invencibilidad está en uno mismo, la vulnerabilidad en el adversario. Esas son el tipo de frases que valen. Su mundo y sus sueños ¿a quien le importa? La única constante es mantenerte en pie. Lo demás es silencio y ponerte al sol de este otoño, asi como esta flor, antes de volver a la batalla.

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Palabras

 

Si tu verdad solo danza en el nylon de tu lengua,

tu vos se perderá en ese agujero del mar.

Junta las lilas del jardín que alguna vez fuiste,

hundido en la sal tu vos se quebrará.

Oye el curso bajo tus pies a la sombra de las moras,

no hay coronas en los jardines, ni dolor en la inmensidad.

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