Ocaso

Caminar de la mano. Una noche de cielo, estrellas. Unas mantas en invierno. Eso me bastaba. Del porque de una luz que me ciega y me muestra la vanidad de todo. Y la luz Alumbra. Mas no abriga. La soledad y la compañía. Unas cuadras a la puesta de sol, extrañas luces de led dan brillo a blancas baldosas. Pesados mis pies de andar. Cansadas las manos, se vuelven gorriones ante mis ojos y re-significan la vida como rotos cristales, con alas de ave.


A.

Saturnalia

No tengo la mas mínima certeza que "cronos" nos beneficie de oportunidades. Hay mucha gente disfrutando de la idea de la reencarnación. A mi no me cierra. Veo en esta vida como todo muta. No encuentro lo fijo. Aquello que pueda lograr trascender, la existencial angustia. Si eso existe, esta en el interior de lo humano. Nunca en lo manifiesto. Por eso tengo siempre cierta urgencia. Esa sensación de ir contra el tiempo. De reducirlo. Que todo sea momento. Un punto. Ese Alef de Borges. El contacto con un cuerpo cálido. Una sonrisa que ilumina. Una tarde soleada. O un simple vaso de vino frente al ventanal de un bar, una noche de invierno.

A

Junio

Blancos pies
de alas agitadas
que lamento
pisando frío
me han llamado
ahogando el grito
al aliento
en la noche.

Que han libado
intemperie
y me han lavado
en llanto.

Plumón de ángel
jamas quise
saberte de espanto;
dolido tengo el costado
que une en vilo
mi fuego
a tu quebranto.


Alex

μήνυμα

La madre del ave dejo de cantar,
rutina distante que oculto,
las noches.
No estaba mal, había bien.
Deslumbraban amaneceres,
bellos crepúsculos,
los recuerdo,
al punto
de que estas palabras,
se vuelven mensaje.
El de decir: basta de bastas,
elegir al menos,
el cálido impulso del sol de invierno,
y noches de aliento,
en abrigo.

Alex

El agua y la roca

Nada podría ser sin agua, ni el rocío de la noche, ni la lluvia que lava. En persona calmar sed humana, y sus gotas bautizar el alma. Sangres minerales, sangre humana. En mundo la gente burda piedra a ojos de Gorgona. Bajo el mar los de otros tiempos. En el hoy ladrillos de barro. ¿Quién, y dónde están aquellos que son tan resueltos y fuertes para resistir hasta el final de la carrera? 
Esa al fin única gente, no la roca de cantera.

Alex

Kadath

Pegaba el sol de la tarde en Devoto estación. Otoño de un tiempo. Vía al noreste, dorados tonos hasta Retiro. Plaza San Martín, Editorial Kier, libro. Luego centro, del centro a Caballito. Colectivo frente a Mcdonald's, y después Flores. Ahí la gente, Nico, y el gitano y Víctor... Hojeo el libro sobre un mostrador. Truenos. Y simplemente frente al vidrio, un recuerdo de Caballito, lo que no recordaba de hace instantes. Kadath, tras un espejo. 2011, periplo, un día hito, un día. Un puente, un día, como todo día. Eso, justo eso, cada punto tocado, es sitio que tensa un bucle de los puntos. Frente al Mcdonald's, de Rivadavia cuya entrada apunta directo a Avenida La Plata, (por ende en linea recta Pompeya, riachuelo), el espíritu del día mostró esa vez su rostro. Viéndome, a través de otro rostro. Y los espejos, siempre señuelos, situaron Kadath justo delante de otros parpados. Viendo así, puerta y entrada. Puntos y sombras. El giro de la tierra. Y otra vez, otro día, y otro... Pero Kadath seguía ahí dibujada, flotando frente al espejo, a la entrada, sobre la insondable nada, ahí quedaba, ahí flotaba. Y aquí sigue, ahora, sobre el abismo.

Alex

A simple Vuelo

Aletea el cisne en aguas de Proteo. El ave caga estrofas, y las muestra como niño. El teclado ya no pulsa. La voz de duelo eleva su canto. Se despliega impecable la vajilla. Asoma vino generoso, la zarpa quiere el pan y no su boca. Una cuerda salta rota. En el estanque las ranas hacen coro, cuando caen las estrellas.

Corro contra el tiempo. Y solo veo ternuras y congojas.

¿Quien se atreve a hablar de sueños? El oro viaja a manos de piratas. Las viseras chillan destempladas. Los fin de meses atronan silencios. Padecer sueños en el ahora, es como danzar ciegos, tras ventana en la cornisa. Maldigo toda mano que profano las urnas. El viento, enjambre, cuchillo. Afila mirada, buscando débil punto, entre chalecos anti balas. La tierra crujida de montaña y la tromba impele aguas ebrias en el río. Hoy da gracias. Solo al dormir hay sueños. Cuando el agua cae como ceniza. al fin, el frió hace estatuas de los cuerpos.

Sale el toro a la arena y cornea de muerte al de la espada. Atónito el publico, ve su tonta fiesta relegada. Al fin un día, clava el hueso a lo superfluo, rompiendo moldes animales. Y en este vuelo de fantasma, atravieso muros despojados y al cruzar sobre el cansancio, bendigo los descansos.

Veo las antesalas. Están vacías, el tártaro anda en fiesta. Iluso ignora que no por mucho, su aliento apesta. Cuerpos y espíritus al fin se encuentran. El abrazo humilde al fin llega, ese, que solo viene con las tormentas.
Estas palabras desmoronan "caminos", porque hay gente que se abraza a si misma, sosteniéndose por no caer en pedazos.
Porque hay vacíos. Porque hay quienes fueron pelotas de trapo desde su infancia. Por los amores desgarrados. Por la muerte de cercanos. Por los sueños inmolados.
Siempre la verbena de los discursos, "laureando" ignorancia, como alharaca de púnicas guerras tatuando paginas floridas, en sus nalgas. Todo mientras otros se desarman.

No hay queja. Solo poesía. Apenas un gemido.
Un descanso.
Veo quien come de la basura.
Veo hielo desolado.
Mientras algunos hablan de ser salvos,
soñando con casitas doradas

Alex.