Del Escribir

Cuando uno ya nace bicho raro, la sociedad trata de expulsarte de ella como si fueras un tumor que jode. Tengo mi nariz torcida, de cuando tenia un año y mi viejita me sentó en una pilca de mas de un metro sin respaldo y caí para atrás dándome la cara contra un cantero. Primera señal de que alguien inconcientemente no me quería en este mundo. Ella me dijo que ni llore, y yo lo recuerdo (tuve discusiones con una psicóloga sobre tener recuerdos tan tempranos). De hecho mi madre decía que yo nunca lloraba. La escuela primaria y secundaria, un infierno donde debía pelear siempre. Me preguntan si el dolor de la vesícula es tan grande. Duele un poco, les digo. Hay cosas peores. Algo me dice que el peor dolor es el de las madres en el parto. Anduve los dos últimos años con tres costillas fisuradas por pelea callejera. ¿Fui al medico? Solo me faje y listo. Dientes rotos en peleas, extracciones sin anestesia. El dolor corporal nada se parece a algunos dolores del alma. Recuerdo el bullyimg de algunas despechadas. El de la que te quiere patear y al no animarse hace bardo como excusa. La lista es larga y no es el motivo de este escrito. He perdonado a todo el mundo, incluso las mas dolorosas traiciones. Pero aqui voy al tema. Solo me quedo una cosa haciendo ruido, (que para otres parecerá una insignificancia). Hace mas de 15 años comencé a escribir. Mientras tecleaba en word algunas personas queridas, me veían y me decían: ¿por que perdés el tiempo con eso? Eso fue lo que mas me molesto en la vida.

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Popular

El medio moldea mas el mensaje que el contenido. Ni la ansiedad ni mover el culo, es arte. Del mismo modo que una cogida, no es buen sexo. Hoy día deberíamos corrernos de toda basura popular. Es un error creer que por llamarse popular hay calidad en algo. La derecha también consume basura popular. Y la basura popular de izquierda, no es mejor que la de la derecha. Yo creo que esa cosa de izquierda y derecha son solo tonos diferentes de una misma bola de mierda. Así cada cual se ahoga en la misma baranda con los de su propia tribu. Muriendo en la burbuja de su zona de confort. Estar en una burbuja con otros, no los vuelve ni familia, ni amigos. El arte debe decir lo que no te gusta. Si el arte se vuelve una mierda pegajosa, entonces no es arte. Lo mismo la política y otras consignas.

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De Heridas

Hay la herida que abarca el cuerpo. Pero cuan extensa la que abarca alma. Se levanta intrépida y hasta encara al cielo. Combate diablo volviéndose orco. A medida que crece, espíritu se vuelve fuerte. Y aun mas fuerte cuando al fin aprende a bajar la testa. Toda esta fuerza, nace siempre y culmina en un mismo día. Repitiendo su cantar, como se repiten las mañanas. Resiste análisis a poncho y filo. Porque en definitiva, se trata de nacer y morir cada día. No de darle razón a toda cría de avispero. Si no fuera por la herida, no vería la belleza del instante y nada me impulsaría a buscar otra vez una mañana. Y de momento a momento, se abre entre las nubes, ese claro donde se cuelan la risa y la ternura.

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Añoranza

Si quita el corazón su piedra... las nubes te regalan su llanto. ¿Y que si el agua es roja tinta, como tinta de vino de aquellas uvas olvidadas? Hoy la piedra fundamental, es una basurita en el ojo. ¿Y los otros? Ahí están, como todo el mundo. Quienes se desviven en lo social cargando su piedra. Como quienes cargan la suya en su silencio. Sisifo suspirando cuesta arriba, sudando en frió ante la nieve inalcanzable. Helada nieve que lave al fin estos ojos algún día, como quien lava con amor el cuerpo de quien ya no puede.

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Compañia

Suave y contundente este andar. Fantasma masivo, que tiende mano y también la suelta. Porque inteligencia dota saber elegir, lo que acompaña en misma obra. Vamos por las calles y avenidas transversas, donde creías, que tu estado no cambiaba. Y al llegar anochecer, veo en tu rostro una sonrisa. Veo también gato sin boquera. Como veo cercenados a los que temen. Al fin las luces, la noche, compañía que persevera. Veo también en azotea, rayo de luna y tártaro en rocío. Retazo entre retazos, en la cama el fuego y la tormenta. En la mesa del bar, licor y permanencia, este contemplar sabe bien de errores, aquello a lo que toma y aquello a lo que suelta. Pero el silencio con magna presencia sabe hablar de otras cosas cuidando muy bien, lo que atesora sin carencia.

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Libertades

El sentido de la mirada como sentido de la propia vida. Atestigua mirada, y también elige. Hay el deambular que sostiene el mundo, sosteniendo el propio momento. Que cuando es propio, lo no propio es barrido como barre la creciente en la crecida ¿Quien puede decir: soy dueño de un momento? Yo solo veo calles, en soledad o en compañía, pero lo que mas noto es la noche o el día. Parques, avenidas. Humedad en verano o desamparo de invierno. Veo danzar espíritus de largas polleras. Sentir que debajo de las mismas emanan baraka y estrellas. Hoy se de eternidad, se de andar, se de otoños, de presencia y primaveras.

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LA RISA

Junto con Nietzsche digo: "La risa como virtud de hombres superiores", (Así habló Zaratustra). Cuando lei: "El Nombre de la Rosa", de Umberto Eco, y luego vi la película, uno ve ahí que en edad media había gente luminosa y gente oscura, igual que ahora. Comprendí que la denuncia de Eco, sobre ocultar la risa, es proyectiva. Mi visión de las cosas no es intelectual como la de Eco, sino una visión desde la conciencia y la intuición. Para Eco el moje viejo y amargado que asesina para ocultar el libro de la risa, representa la fe, Eco deseaba reírse de la fe. Pero que pasa si te reís de la obra de Eco o de el. Actúan igual que el monje amargado. Es cierto que Nietzsche no era perfecto, pero su risa no pertenecía a un palo o a otro. Era una risa total de todo, como la de la iluminación zen, o "la risa del pastor" en su obra. Es una risa nihilista, comprendamos nihilismo en Nietzsche como liberación de la rigidez racional, el mismo Nietzsche nos dice que el burgues suplanto a Dios y el ideal cristiano por la "razón y el progreso", no mato a Dios el burges, sino que se creo un dios a su imagen. Conocí "ateos" que hacían asado infantilmente un viernes santo para reírse de los creyentes, pero luego lloriqueaban si alguien quemaba libros de Marx. En mentes así, no cabe comprender que ambas cosas están mal. Y la idea de Nietzsche, no es la muerte de Dios, sino de reírnos de nosotros mismos hasta iluminarnos y dejar de creer que nuestro estúpido ego es Dios, sea el monje amargado de la novela de Eco, sea la misma amargura aburrida de Eco y sus seguidores. Hoy, derecha e izquierda, solo representan un absurdo sistema mental que debe romperse y tal como dijo genialmente Nietzsche: "vi a mi demonio lo encontré serio, grave, profundo, solemne: era el espíritu de la pesadez – él hace caer a todas las cosas. No con la cólera, sino con la risa se mata. ¡Adelante, matemos el espíritu de la pesadez! He aprendido a andar: desde entonces me dedico a correr. He aprendido a volar: desde entonces no quiero ser empujado para moverme de un sitio. Ahora soy ligero, ahora vuelo, ahora me veo a mí mismo por debajo de mí, ahora un dios baila por medio de mí. Así habló Zaratustra".

Alex.