Como si nos debiéramos a todos,
pero todos no se deban a nosotros.
Peculiaridades y sinsentidos,
gente que se adhiere a un laúd,
gente que recita escupiendo.
Hay esta cosa de poner filtros,
de ver un bello día sin nada anecdotico añadido.
Sin saber de nadie, sin enterarte de nada,
solo, el murmullo del viento.
Pero ese murmullo me habla,
va mas allá de saber, el verdadero nombre de todo,
me avisa de cada movida en el mundo,
y me declara la posta.
Por ende, esto no es un poema,
ni lo pretende.
Es una declaración de todo, sea de guerra o libertad.
Una declaración de desprenderse de todo,
hasta de la vida.
El sentido de tener un sentido.
Alex.
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