sábado, 8 de diciembre de 2018

Cupulas

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Profusión de torres y cúpulas. No te das cuenta de su cantidad, hasta que la atravesas por autopista. Ya por Corrientes o Rivadavia, te cansas de alzar la cabeza. Difícil saber si esto obedece a extraña plegaria al cielo, por hundirnos tal al sur. Una suerte de fijar un eje, entre tanto desarraigo. Torres de iglesias, domos, miradores... Simetrías excelsas que hacen cierto guiño al cielo. Y yo que se este lugar mi casa, mi raíz, corcovando angustia en páramo poblado. Que no por estar tan habitado, deja cada tanto cierto sabor a desolado. Aun se ve gente en los cafés, aun desde lo alto la mirada puede anclarse en el río lejano, o desvanecerse al sur hacia Lanus. Viejos ferrocarriles ingleses, somnolientas estaciones de aledaños. Librerías populosas, noches aun con arte. Pero no se porque tantos fantasmas. Hay veces que al andar, el pasado asalta obstinado. Busca quebrar rodillas y hacer que la boca bese el suelo. Yo pienso que tal vez el gran río se lleve al fin las penas. Pero no es posible, porque es aquí que desemboca. Y todo lo que arrastra, indefectiblemente nos anega, como el sol en la hora del ocaso.

A


Hitos

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Siempre en mi mente tengo mapas. Avenidas, calles, parques. Pero los hitos en cada zona son siempre algo del corazón. Así entonces con el corazón contemplo hasta las cúpulas. La autopista trae aromas de otras partes. La estación refleja recuerdos ceñidos en cada mechón de luz. Una feria me recuerda una imagen del tarot. Una gran iglesia colonial abstrae mi pensamiento de la calle de batallas, y lo alza hacia el punto de Sophia, que perenne desciende cual ave, y me acerca a lo profundo del alma... a las letras y de nuevo a un gran mapa, que ya no es plano, sino mucho mas que tridimensional. Entonces el ave remonta vuelo y los ojos, ven sueños, una trama de pasillos, plazas y todos los amados e íntimos espacios que me permiten extender las propias alas.


A


sábado, 24 de noviembre de 2018

Patria

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Esta tormenta que veo,
llegar hace tiempo,
desde ojo apacible.
Espuria. Sin nombre.
Mi palabra
ya ni habla,
mi voz,
no es mi voz,
Noviembre,
ya no es.
Quisiera decir que se,
y solo hago silencio.
La brisa espejada,
en los charcos,
en cada rostro,
cada noche,
cada mañana,
velo atroz
inminente


A




domingo, 18 de noviembre de 2018

Domingo

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Que de las cenizas de la memoria. Historias que ardían. Pero todo fogón cesa en blancas escamas, dispersas en tierra de las noches. Intemperie de lluvias y estrellas. ¿Que misterio encierran el agua y las cenizas? Los días se suceden buscando fuego en suave seda. Y a vuelo rasante acaricia plumón la sed de su sueño.
A


miércoles, 14 de noviembre de 2018

En el puente

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No soy como quien se sienta a cantar en las iglesias al estilo de fogón desafinado, ni tengo halo marxista de sentir que todo es pueblo en fiesta. Terminal sin ataduras, me pierdo entre gentío, y a veces sentado en desolado acantilado, amando la bruma y las mareas. Inquieta e incierta añoranza que voltea mi cabeza al cielo de la noche, para ver los búhos surcando estrellas.
En singular abismo me perfilo y a través de la niebla, soy quien salta al vuelo y en deslizante sensación, me contemplo debajo observando. Sucede igual algunos días. La puerta del laberinto se abre y ya no hay adentro ni afuera.
No hay grito que no escuche, pero mas me pueden las entrañas. 

A


Indeterminante

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Abismo me he vuelto, perdiendo paciencia a insidioso ruido. Buscando dentro. Alejándome de carcelera definición y deseo. Ya no mas vida sobre bases lisas. Todo viajero sabe que hablar de si mismo nos vuelve accesibles. Y nadie debería se accesible. Por eso tanta metáfora. Borrarnos del inventario colectivo, es borrarnos de quienes nos conocen. De quienes todo lo definen. De quienes cristalizan sus juicios con vómitos definitivos. Por eso escapar de las murallas mentales amerita volverse una columna, sin mas. Una lisa piedra, sin signos relevantes.

A


Columna

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Alzado como mástil y en intento vertical al simple rayo que bandera sostiene y en verdad corona. Simple Upanishad de barrio, de la noche y su tormenta. Que en esta cueva intercalados han deambulado, ángel y diablo. Al fin un día como un nenúfar flota comprensión en aguas de abrigo eterno. Invisible a ojos del feriante o de quien barren sus veredas. Observada aura por botón de cuadra y la seca que deambula, hasta que enfilando toda tensión en un momento, al punto de estallido; suena entonces la palabra, aquella que bendice o aquella que te acaba.
A