martes, 16 de octubre de 2018

Frase a frase

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Amor, dolor, pasión búsqueda y creatividad están ligados. Algo así como ir haciendo movimientos en un tablero interno de "ta te ti" e ir ganando partidas. Y por que no también mezclado el aire de la noche, estrellas, mar, el olor de los jardines, los miedos mas profundos y los golpes recibidos. Algo que podríamos llamar honestidad, (la verdadera). Aquella, que toma el total de lo ocurrido. Representación gráfica de un cosmos, con sus luces y sombras. Y en yuxtaposición oníricas creaciones y por que no, construcciones. Esa honestidad de vernos a nosotros mismos, sin los eternos y atávicos estandartes de la acción justificada, o vuelta rebelión contra algo. (Esa cosa de ya no adolecer te diría)... Al final se trata todo de uno mismo, y el adobo de nuestras relaciones, los errores, el asombro, el gozo y el tormento... Extraño "ta te ti", del que antes hablaba. Mutado a tablero. Reluciente de cuadriculas blancas y negras. Un juego. Donde cada frase obedece a que ejercito ha ganado la partida. Para pasar al toque a jardinero. A ver como crece el árbol de lo escrito al final de cada juego.

A




sábado, 13 de octubre de 2018

Asperezas

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No hay superficies lisas, al tacto se puede notarlo
ese tacto que se ha perdido. Tal el de la madre con sus hijos,
el del hombre con la mujer, el de toda sociedad.
Amparados en el jubilo de nuestras pasiones,
encendemos hogueras entre unos y otros.
Creemos que tal fuego proviene de algún bando,
pero siempre proviene de nosotros.
Así las historias se cierran el laberínticos juegos,
olvidando la llave de la puerta del secreto.
Hoy veo frente a mi y huelo jazmines de primavera,
pero se muy bien, que toda belleza es echada al fuego,
al buscar lisos tactos, olvidando siempre,
la singularidad de las diferencias.

A


viernes, 5 de octubre de 2018

Saberse

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¿Que sentido la búsqueda de vehemente gloria sin haber andado el camino? 
Saberse en si, es el sentido en todo sinsentido. 
El ave vuela, el sol se levanta y el árbol crece.
No mas razones.


Alex


miércoles, 3 de octubre de 2018

El Escritor y la Tormenta

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La dama tormenta se presenta. La se de cabello castaño y suave piel. Salivando su boca, en divino diluvio. No se porque mis sueños naufragan en sus aguas. No se porque todo naufraga. A través de la rendija la veo hendir sus rayos. Una araña se desliza por la pared mojada. Quiero recordar algo pero ya nada recuerdo. Lagrimas ajenas vienen a anegarme. Tararea triste melodía. Una hermosa melodía. Las gotas al fin, hasta la música se llevan. No siento que algo quede. No siento que quede nada.

Alex



sábado, 29 de septiembre de 2018

Al vuelo

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El reflejo del sol en un vidrio. Una ráfaga fría que cuaja el instante. La visión sumergida en cada gota de luz, con viva sed. Esa que solo otorga el desierto. Intemperie fugaz de medio día. Albergando incertidumbre ante la borrasca. La cual se claramente, mucho mas que simple viento.

A


Hastío:

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Paredes de palabras, muros. La voz de un Cristo tolteca. Muros de lamentos. Tragadores de estadísticas. Ojos de led. 
Me llevo de este mundo, la música de Fripp, el rito prohibido, el instante de triunfo, la cálida piel y el olor de libros y jazmines. Dejo odas al bosque y al jardín zen. Es mas que obvio que me despojo de dolores de huesos y los del alma. Todo lo demás no es mi fiesta. No hago rondas tomado de manos, que ni me importan. A veces veo de noche volar en el cielo un ave oscura y pesada. 
Me pregunto: ¿A donde vuela?

A


jueves, 27 de septiembre de 2018

Oigo el cielo

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Recibo visita, de una calandria;
en silencio la escucho.
Cada día hago silencio y escucho,
cada día la calandria visita.
He llegado al punto
donde solo lo simple me contenta.
No se ya que debo aplacar,
distante del ruido,
escapo de voces.
Nada dicen,
no dicen nada.
Por eso vuelan me
las alas de un ave,
por eso
oigo solo, muy solo
el canto de alas.
A