Veo la arquitectura, (madre hormigón que abraza vientre existencia)... Detrás las nubes de frió avanzan del sudeste y la luz aun presente, yace un rato hacia el ocaso. Cuando el sur sea otro y otro el poniente. Pulularan de nuevo pelmazos de academia. Dirán que los trozos de cemento, son sedimento de antiguos mares. Que el lenguaje escrito nació en el año 3000 (dc)... Alguno mas herético encontrara por debajo de la arena una ventana, (creerá que la trajeron del espacio). Se olvidara este presente naufragio. Dirán que nuestra existencia se trata de un mito. Se sentirán mas importante que lo mítico. Volverán sus ojos a las estrellas, no buscando magia, (sino aquello que no encuentran dentro), Un día desaparecerán también de golpe, sin dejar mucho rastro. Se volverán también un mito. Y este cuero retorcido que llamo yo, sin lograr ser tan distinto, seguirá bebiendo luz - licor de las estrellas... Buscando el calor al roce del mas fino pétalo piel, sin querer saber de origen, sino sumiéndome al final.
Veo todo como en una gota de agua.Y puedo decir algo:
todo lugar es Finisterre.
No hay comentarios:
Publicar un comentario