Ponerse poético carece de sentido, en tiempos donde las letras son solo ADN y los pensamientos... los pensamientos tierras planas. La gente anda identificada con ideas literales; las llevan colgadas al cuello como patente de coche. Por eso temen metáforas... huyen de reales libertades. Incluso hasta alguno que se hermana, cae también en mediocres banalidades: celos, envidias y hasta territorialidades... Por eso lo poético carece de sentido... a no ser que sea una daga declarada, un estallido de plasma, o acaso dulces arenas movedizas. Justo de esas que cuando caes, ya no importan las ideas, sino solo volverte férrea bestia para asiste de alguna rama. Una que te salve del abismo. Pero poesía es de por si desierto. Y en tal desierto no abundan ramas.
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