El vacío. Este cuerpo que no da. El calor que parece fermentar la luz. Solo queda voluntad. Andar como quien anda. Algunas luces navideñas. Recuerdos. Lagrimas que nunca salen. Un silencio embriagador. Esperanza ceñida sobre las hojas de este árbol.
Cada segundo es lucha entre dolor y hastío. Aunque he dejado de escupir antagónicos rostros. Quizá sea este tiempo. La espera del rayo de luna. Quizá mi brutal tenacidad. Pero no se. Aun no acostumbro moverme entre las palabras vanas. Contemplo, mas sigo andando. Y les dejo el arbol, de florero.
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