Madrugada

No hay mariposas en esta ruta,
solo desamparo de la palabra.
Esa que ata,
esa que castiga,
esa que reclama. 
Se despliega tal,
la visión de cada fragmento.
Saber que todo es igual,
nos repetimos.
Precipitan viejos desenlaces.
Canciones vacías,
las mismas lagrimas.
Ajadas palabras.
Se borran las sonrisas,
rechinan los dientes,
crecen huecos vacíos.
Darse una y mil veces la cabeza contra la pared,
creyendo insomnes,
que es la pared quien golpea.
Hoy veo fuego en viejos papeles.
Las historias deambulan, insignificantes.
Se cuelan como bichos de la noche.
Pero al amanecer,
el sol ilumina el tedio,
y a la noche,
siguen crujiendo los dientes.

A

Los días

La vida margina la palabra
para huir detrás de la lluvia
gira descalza y danza.
Los cuerpos buscan unirse
pero los desune el pensamiento.
No es el sol 
quien se asoma a la mañana
sino la mirada.
El dolor aúna 
mas que la risa
y al fin 
la noche llega
desnudando
verdades
esas
que la palabra
niega
pero 
los dedos
alguna vez
rozaron.

Alex

MANIFIESTO

Como si nos debiéramos a todos,
pero todos no se deban a nosotros.
Peculiaridades y sinsentidos,
gente que se adhiere a un laúd,
gente que recita escupiendo.

Hay esta cosa de poner filtros,
de ver un bello día sin nada anecdotico añadido.
Sin saber de nadie, sin enterarte de nada,
solo, el murmullo del viento.

Pero ese murmullo me habla,
va mas allá de saber, el verdadero nombre de todo,
me avisa de cada movida en el mundo,
y me declara la posta. 
Por ende, esto no es un poema, 
ni lo pretende. 
Es una declaración de todo, sea de guerra o libertad. 
Una declaración de desprenderse de todo, 
hasta de la vida.
El sentido de tener un sentido.

Alex.