Madrugada

No hay mariposas en esta ruta,
solo desamparo de la palabra.
Esa que ata,
esa que castiga,
esa que reclama. 
Se despliega tal,
la visión de cada fragmento.
Saber que todo es igual,
nos repetimos.
Precipitan viejos desenlaces.
Canciones vacías,
las mismas lagrimas.
Ajadas palabras.
Se borran las sonrisas,
rechinan los dientes,
crecen huecos vacíos.
Darse una y mil veces la cabeza contra la pared,
creyendo insomnes,
que es la pared quien golpea.
Hoy veo fuego en viejos papeles.
Las historias deambulan, insignificantes.
Se cuelan como bichos de la noche.
Pero al amanecer,
el sol ilumina el tedio,
y a la noche,
siguen crujiendo los dientes.

A