Pascua, otoño

Un ciruelo florece a dos cuadras. 
Es otoño. 

Aun hace calor.

Pensaba en una rica sopa de arvejas que hacia mi madre. Por un lado caldo de verduras y ahí hervía las arvejas. Luego separaba una parte y las pisaba como crema, y volvía a unirla a la otra parte con caldo y arvejas enteras. Creo que todos tenemos algún recuerdo de ese tipo. Al menos los de alguna generación. Como quienes también tienen recuerdos de hambre y desamparo. Desamparo es una interesante palabra, ausencia de amparo. Lo digo por estar tomando ahora una sopa quick, instantánea, de arvejas. Ni se su nivel de incidencia negativa sobre la salud. Pero en nada se parece a la sopa de la vieja. Como en nada se parece el tiempo yermo, el de la ausencia de madres, la ausencia de amparos. El tiempo de sueños vanos. Yoes como globos. Maíz prisingallo estallando en cadena. Hijos y madres en estruendo. El no haber disfrutado una buena sopa de arvejas.

De nuevo, la flor del ciruelo.

Muchas palabras, 

y pocos espacios.

A.