Kadath

Pegaba el sol de la tarde en Devoto estación. Otoño de un tiempo. Vía al noreste, dorados tonos hasta Retiro. Plaza San Martín, Editorial Kier, libro. Luego centro, del centro a Caballito. Colectivo frente a Mcdonald's, y después Flores. Ahí la gente, Nico, y el gitano y Víctor... Hojeo el libro sobre un mostrador. Truenos. Y simplemente frente al vidrio, un recuerdo de Caballito, lo que no recordaba de hace instantes. Kadath, tras un espejo. 2011, periplo, un día hito, un día. Un puente, un día, como todo día. Eso, justo eso, cada punto tocado, es sitio que tensa un bucle de los puntos. Frente al Mcdonald's, de Rivadavia cuya entrada apunta directo a Avenida La Plata, (por ende en linea recta Pompeya, riachuelo), el espíritu del día mostró esa vez su rostro. Viéndome, a través de otro rostro. Y los espejos, siempre señuelos, situaron Kadath justo delante de otros parpados. Viendo así, puerta y entrada. Puntos y sombras. El giro de la tierra. Y otra vez, otro día, y otro... Pero Kadath seguía ahí dibujada, flotando frente al espejo, a la entrada, sobre la insondable nada, ahí quedaba, ahí flotaba. Y aquí sigue, ahora, sobre el abismo.

Alex

A simple Vuelo

Aletea el cisne en aguas de Proteo. El ave caga estrofas, y las muestra como niño. El teclado ya no pulsa. La voz de duelo eleva su canto. Se despliega impecable la vajilla. Asoma vino generoso, la zarpa quiere el pan y no su boca. Una cuerda salta rota. En el estanque las ranas hacen coro, cuando caen las estrellas.

Corro contra el tiempo. Y solo veo ternuras y congojas.

¿Quien se atreve a hablar de sueños? El oro viaja a manos de piratas. Las viseras chillan destempladas. Los fin de meses atronan silencios. Padecer sueños en el ahora, es como danzar ciegos, tras ventana en la cornisa. Maldigo toda mano que profano las urnas. El viento, enjambre, cuchillo. Afila mirada, buscando débil punto, entre chalecos anti balas. La tierra crujida de montaña y la tromba impele aguas ebrias en el río. Hoy da gracias. Solo al dormir hay sueños. Cuando el agua cae como ceniza. al fin, el frió hace estatuas de los cuerpos.

Sale el toro a la arena y cornea de muerte al de la espada. Atónito el publico, ve su tonta fiesta relegada. Al fin un día, clava el hueso a lo superfluo, rompiendo moldes animales. Y en este vuelo de fantasma, atravieso muros despojados y al cruzar sobre el cansancio, bendigo los descansos.

Veo las antesalas. Están vacías, el tártaro anda en fiesta. Iluso ignora que no por mucho, su aliento apesta. Cuerpos y espíritus al fin se encuentran. El abrazo humilde al fin llega, ese, que solo viene con las tormentas.
Estas palabras desmoronan "caminos", porque hay gente que se abraza a si misma, sosteniéndose por no caer en pedazos.
Porque hay vacíos. Porque hay quienes fueron pelotas de trapo desde su infancia. Por los amores desgarrados. Por la muerte de cercanos. Por los sueños inmolados.
Siempre la verbena de los discursos, "laureando" ignorancia, como alharaca de púnicas guerras tatuando paginas floridas, en sus nalgas. Todo mientras otros se desarman.

No hay queja. Solo poesía. Apenas un gemido.
Un descanso.
Veo quien come de la basura.
Veo hielo desolado.
Mientras algunos hablan de ser salvos,
soñando con casitas doradas

Alex.

Vivir lo interpretado

Me gusta mas el canto de los grillos que las razones. El silencio mas que los vacíos. Y las estrellas mas que miles de voces. Cada día una pequeña flama, se posa sin ser vista sobre el abismo. Cada día la luz se interpone entre los rostros. Espera la flama ser amanecer capturando las miradas que siempre irremediablemente terminan escrutando los ajados pergaminos que envuelven a las almas, simplemente perdiendose.

Esta voz, es voz desempleada de la raza humana. Por el desacuerdo entre lo que se plantea y la incoherencia de negar los modos. Se habla de paz, pero no de aquello que conduce a ella. Lo siempre obviado y evitado. Lo que siempre da por tierra todo. Y silencia las voces coherentes. Porque gritan mas los de mala entraña. Ellos que han aceptado en cuerpo y alma, el veneno, de que el único criterio es su yo. La dictadura de las comodidades. La una en élite. La otra en horda. Pero ambas pisoteando el pasto de la vida. Hasta el punto que la vida no responde a proveer. Porque todo se lo vuelve polvo y fango. 

Mirar el mundo con compasión, exige un realismo acertado, muy lejano a optimismos varios. Porque todo optimismo simplista es siempre auto-engaño que pierde el sentido real de dirección para esconder la mugre detrás de alguna puerta.
Que nunca es lo mismo la esperanza, que la tonta ilusión de progreso girando estúpidamente sobre si misma como perro que busca su cola.

No es lo mismo la búsqueda de la totalidad de si, que la extraña fijación en ignorarla. Al fin siempre en eso ultimo, hay una negación a crecer, un temor a que algo desborde el yo y que rompa con las rutinas que mantienen la aparente comodidad donde todo lo creemos definido. El miedo puede generar berrinches muy vivaces para mantener todo apaciblemente clasificado. Esa extraña necesidad de sentirnos invulnerables y creer que en ello yace "cierta fuerza".

Según Bergson, la libertad es un hecho y no existe otro mas claro que este. Muy diferente a la visión marxista donde no hay libertad. Generalmente los determinismos, siempre terminan volviéndose cristalizaciones estancas. Las ideas de un tiempo cambian en otro tiempo. La acción de los arquetipos sobre nuestro inconsciente condicionan las mentes de una época. Descubrir estas fuerzas que nos condicionan nos permiten dar pasos hacia nuestra libertad consciente. Sin importar si los otros nos dan permiso o no en ese sentido. El único permiso que cuenta es el que uno se otorga a si mismo.

Aquello que se prolonga en todo tiempo no puede ser otra cosa que lo que ofrece a todo una respuesta, pero también aquello que ha despertado la capacidad de leerlo y entenderlo. Porque leer realmente ha de ir mas allá de aprender a unir significado de palabras. Sino a interpretar, los diferentes y verdaderos sentidos de una realidad múltiple, y la forma de encararla en cada circunstancia. Solo así se puede salir del auto-reflejo, al lograr llevar a cabo en forma efectiva, todo eso comprendido, con pasmosa humildad y en silencio de secreto. Que aunque pueda ser re-velado, difícil puede ser contado.

Por lo tanto soy aquello que deseo... 
Pero mucho mas Soy aquello que interpreto, volverlo tangible, mas allá de mi criterio.

Alex.