Aletea el cisne en aguas de Proteo. El ave caga estrofas, y las muestra como niño. El teclado ya no pulsa. La voz de duelo eleva su canto. Se despliega impecable la vajilla. Asoma vino generoso, la zarpa quiere el pan y no su boca. Una cuerda salta rota. En el estanque las ranas hacen coro, cuando caen las estrellas.
Corro contra el tiempo. Y solo veo ternuras y congojas.
¿Quien se atreve a hablar de sueños? El oro viaja a manos de piratas. Las viseras chillan destempladas. Los fin de meses atronan silencios. Padecer sueños en el ahora, es como danzar ciegos, tras ventana en la cornisa. Maldigo toda mano que profano las urnas. El viento, enjambre, cuchillo. Afila mirada, buscando débil punto, entre chalecos anti balas. La tierra crujida de montaña y la tromba impele aguas ebrias en el río. Hoy da gracias. Solo al dormir hay sueños. Cuando el agua cae como ceniza. al fin, el frió hace estatuas de los cuerpos.
Sale el toro a la arena y cornea de muerte al de la espada. Atónito el publico, ve su tonta fiesta relegada. Al fin un día, clava el hueso a lo superfluo, rompiendo moldes animales. Y en este vuelo de fantasma, atravieso muros despojados y al cruzar sobre el cansancio, bendigo los descansos.
Veo las antesalas. Están vacías, el tártaro anda en fiesta. Iluso ignora que no por mucho, su aliento apesta. Cuerpos y espíritus al fin se encuentran. El abrazo humilde al fin llega, ese, que solo viene con las tormentas.
Estas palabras desmoronan "caminos", porque hay gente que se abraza a si misma, sosteniéndose por no caer en pedazos.
Porque hay vacíos. Porque hay quienes fueron pelotas de trapo desde su infancia. Por los amores desgarrados. Por la muerte de cercanos. Por los sueños inmolados.
Siempre la verbena de los discursos, "laureando" ignorancia, como alharaca de púnicas guerras tatuando paginas floridas, en sus nalgas. Todo mientras otros se desarman.
Estas palabras desmoronan "caminos", porque hay gente que se abraza a si misma, sosteniéndose por no caer en pedazos.
Porque hay vacíos. Porque hay quienes fueron pelotas de trapo desde su infancia. Por los amores desgarrados. Por la muerte de cercanos. Por los sueños inmolados.
Siempre la verbena de los discursos, "laureando" ignorancia, como alharaca de púnicas guerras tatuando paginas floridas, en sus nalgas. Todo mientras otros se desarman.
No hay queja. Solo poesía. Apenas un gemido.
Un descanso.
Veo quien come de la basura.
Veo hielo desolado.
Mientras algunos hablan de ser salvos,
soñando con casitas doradas
Un descanso.
Veo quien come de la basura.
Veo hielo desolado.
Mientras algunos hablan de ser salvos,
soñando con casitas doradas
Alex.
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