Que de las cenizas de la memoria. Historias que ardían. Pero todo fogón cesa en blancas escamas, dispersas en tierra de las noches. Intemperie de lluvias y estrellas. ¿Que misterio encierran el agua y las cenizas? Los días se suceden buscando fuego en suave seda. Y a vuelo rasante acaricia plumón la sed de su sueño.
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