El Pozo.

¡Ah de quien haga dioses de sus demonios!
...formados en la mentira, fingirán
que no es un estandarte de su propio 
infierno.
Alas rotas,
escamoso, siempre retorcidos,
mitos de frape,
pero al momento de partir,
ven la desolación abismal frente a frente,
y en su necedad y locura,
gritan en los infiernos,
su odio a las alturas,
y así presa de sus custodios, alucinan, 
hasta que todo clamor ,
se vuelve la soledad,
de la total desolación.

Alex.

Mi laberinto.

Inquieto como conejo y voraz como bestia.
Quien desea perderse algo de la vida.
¡Pero la vida, no esto!

El laberinto tiene su gracia
belleza entre oníricos paneles
deslizables a mundos
dentro de mundos
Catedral de furtivos secretos
radios de metálica voz que hablan
desde un reloj de arena.

Corro al fin en ir y volver
sorbiendo su esencia
ver el reflejo de los días
saber que en mi soledad
me acompaña su calor
y a veces su frío.

Donde sino entre
mantas yace quien
no duerme...
ahí también yazco yo
sobrio, despejado
cálido...
Porque por fin en este río no hay olvido
un poco de vida real
a mi modo
nuestro modo
lo que en tiempos,
otros tiempos...
Pero quiero algo mas
lo eterno,
por eso
vuelvo al laberinto
y
alguien dijo que desde su centro
todo se puede.
Es presumible decirlo
ese alguien soy yo
y no suelto el hilo
nunca voy a soltar el hilo
ni voy a soltarte Ariadna
todo penderá ahí eternamente
ni me pierdo, ni te caes.
No se que paso en aquella arena
pero esta ves aqui estoy.

Alex.

Inspiración

Momentos de zozobra en esta barca.
Unos pasos por la calle
y se revelan palabras
olores, de sopa
y aroma de arboles
evocaciones.
Unas copas en el bar
un diario de hoy
cigarrillos
y luego el vuelo por los abismos
Cruzar el paso a nivel
con la barca de Dionisos
el ángel en un oído y el diablo en el otro
Luego el estallido, el teclado
y por fin lo dual desaparece
otra vez he cenado
en el reino de las maravillas.

Alex.

Andando.

Doblo la esquina
arboles ocres, otoño
un barrio fino
Palermo viejo, ¿Belgrano?
mi madre hablando con una amiga
juego con su perro
Doblo otra esquina
aqui un sábado andando libre,
infancia
los recuerdos entran. Uno mas sofisticado, 

hace cosquillas
el otro es un cielo.
Todo esta ahí.

Alex.

Kalki.

¿Quien le pone el cascabel al gato?
Hasta la mas mínima mota de pasto
busca crecer por si hacia lo alto
se realiza en su propia naturaleza
y en ella se complace.

Quien puede decir en el fondo
que no esta de su propio lado
porque el mismo diablo sera rival
pero de el se aprende.
Por eso el arte de la guerra
nunca esta lejos del guerrero
ya que hasta los tontos
pueden por necia sinrazón
interponerse entre el pasto
y el sol.

No importa cuan idealistas
sean los perdidos
ya que no les basta
en sus sueños retozar
sino que ademas
interrumpen al viento
y a ello le llaman
música.
¡Silencio!

El viento tiene
la mas bella melodía.
Y yo la escucho.

Reunidos en el coven del delirio
yacen los restos de sombras
intentando redimir demonios
tontamente poseídos por ellos.
Danzan su loca danza.,
no es necesario repetir,
que estoy de mi propio lado.

Alex.

VERÓNICA BORTOLATO - ZAMBA PARA NO MORIR www.loschubasqueños.com.ar

Por que, la Magia

No estoy aqui por portar banderas de los dioses.
ni por hacer arenga de diablos con olor a teflon.
Sagas e historias que se pierden entre la vanidad de este mundo, no están en mi morral de los deseos, ni imbuirme en reivindicaciones de nada, ni seguir las huellas de nadie. Dejo que los ciclos cumplan su razón de ser mas allá de la tonta mente y todo inútil ídolo.
No caigo en estar chapa por esto, ni en extravagancias de sociales modismos, porque solo quiero la verdad de la libertad real, no la de las hienas
Quizá si buscara poder, pero resulta que tampoco.
Quien como brujo ebrio cree que ha de adorar a los demonios que evoca, o renegar del ángel que susurra como dar los pasos certeros.
No es afán de conocimiento.
Solo navegar como quien entrelaza una historia con hilos de oro en la búsqueda de cada paso deambulando entre las sombras hasta que reuniendo trozo por trozo logre de una vez la totalidad de mi y ser uno con todo.

Alex.

Escribiendo en la tormenta

Hablar de la tormenta no es metáfora
Es tan real como lo es el mármol
o cada puta bocanada de aire.
Incierto espanto...nebuloso.
Dulce sombra de la espesa nube
cae al pie de mi propia sombra
tambalea y al momento
sabes sin duda alguna
que la gran tormenta esta adentro
y la de afuera es solo su reflejo.

Puede quien llegue a su centro
encontrar la paz,
aunque al tiempo la pierda
porque quiza muy en el fondo
pero muy dentro
ame la tormenta
como niño piloteando decidido
su atroz barco fantasma.
Cascara de nuez navegando en magma,
solitaria lagrima en aceite.

¡Dioses del ayer!
Un solo momento...
Hoy, un hoy...
salvaje y audaz equilibro
andar por las cornisas
deambular solo entre las sombras
para sumergirme entre la gente
y desaparecer luego
otra vez entre la niebla.

Sabiduría...
Que profundo ocultas tu faz
Te atisbo
entre la entraña desangrada
los corazones desolados
las sonrisas de quienes muy heridos
intentan decir
que la siguen piloteando
en furioso mar embravecido.

¡Héroes!
Solo héroes.
Perdidos.
En la niebla.

Alex.

El bosque

Y que hubiera tenido que hacer
solo quedaba adaptarme aqui
enredado aun en el bosque
entre llamas y humo
devengo a un mundo
moribundo.

Ahora entre juicios
hipócritas bandejas de palabras
como si el alma del bosque
fuera discurso posible
al juicio de los muertos.

Tierra virgen de antaño
¿Como vuelvo a tu barro?
Podría decirme desesperado
podría declararme incapaz
podría levantarme en rebelión

Pero solo tiendo mi mano
para entrar a la luz del hogar
la lumbrera del útero
donde se cocina un guiso
y se trata de hilar
este confuso entramado
entonces, ahí sentado,
espero, y no se que espero.

Alex.

Pantomimos:

Humo en los ojos como abstracción de lo no-dicho
y lo no-dicho como revolución ante lo dicho.

Prejuicios de niños y niñas de escuela ya adultos jugando a los recuerdos.
Comediantes y dramaturgos montando escenario de sus vidas...
Para que otro luego al verlas haga su arte de sus negaciones existenciales.

Justicia de analizadas palabras convenientes en convenientes análisis.
Lacan hablando...estructuralistas montando estructuras
Pero que hermoso cuando se derrumban y el silencio se traga la sintaxis.

La única revolución que queda es la de poner actores en los escenarios y sacarlos de la vida, rompiendo toda estructura de sus discursos, hasta que del silencio, algo nazca.

Alex.

Entre los otros:

Podría decir muchas cosas, como por ejemplo que me importa la lucha del feminismo combativo o que me preocupa seriamente lo que dicen en una reunión social donde solo queres bostezar o salir a fumar afuera para no oír mas boludeces, pero finjo que me importa como si de algo valiera que me importe, como si debieras mostrar sentimiento hacia lo que no sentís, o evitar confrontar fingiendo ser parte de un clan que detestas pero que te da cierta lastima herir mientras no crucen la raya.
Pero así es estar en sociedad, el ruido, los mas extrovertidos se vuelve tan molesto que les das la razón para dejar de oír lo mismo buscando refugio en la  fuga de ese mundo de saltinbanquis  molesto y cualquier excusa es buena para el bochinche sea su felicidad o sus ñañas. Un día al ver que ya no fingis ser del palo ladran mas que los perros de un barrio. Habitar entre los inflados exige toda la habilidad del lobo.
Eso si, cuando destrozan la zona libre y viva, entonces, ni tiempo de ladrido asoma a su garganta, el lobo conoce bien que el agua y el aceite no se unen al menos en estos tiempos.

Como en las sagas paranoicas que se cuentan en la actualidad, sos como de otra especie entre especies, y sin dar escusas aunque no queriendo llamar la atención, pero ahí esta, el pueblo del lobo, la gente jaguar, los guerreros leopardo, y muchos mas, sumidos en estos llanos por antepasados atraídos alguna ves por los remolinos entre los mundos.

Alex.