Cruzando

Sueños como guías a la sombra de volcanes y rosarios. Imágenes guardianas que no olvidan que somos también parte de ellas mismas. Lo arcaico y sagrado como refugio al ser que muere a lo profano. Tal buen sueño, vale mas, que toda cátedra de filosofía. La respuesta a todo dolor, la cura a toda queja, la infinita soledad acompañada. El saber que en lo efímero nada ni nadie nos esta haciendo nada. Solo hacen nuestras decisiones. 

Corleone es un bar plantado, donde crecen altos bancos de madera y mesas izadas. Al inaugurarlo hace poco, desbordaba de gente. Un mes y medio después, se ve gente aislada tomando su cerveza. En tiempos donde las personas hacen cola para que regalen pan, el lujo muere de hambre. Unos pocos se llevan todos los papeles de colores a otra parte. Al fin la calle semeja una Venecia naufragada. El agua desborda seca, como cruel desierto aislado.

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Dos extrañas criaturas saltaron un muro inexistente hasta mi pasillo. Mi puerta cerrada, remedo de escaramuza, entre si y no, (pues nadie debe dar permiso para entrar a su casa a entes desconocidos) Entonces salgo. Extrañas charlas así se dan, sobre un viejo perro, algún amor ausente y hasta un mapache equilibrista. Termine adoptando a los entes. Incluso uno de ellos, es hija humana de una pareja, cruzando pliegue de realidades Y hasta pude intervenir en disputas domesticas, ya como un familiar aceptado. Liberar luz de cada mota de polvo, es lo que nadie desea comprender En alguna zona hay mil capullos esperando. Las "diez mil formas" que una sola y misma flor adquiere.

El encuentro con este tipo de capullos debe hacerse cuando salten (toquen tierra) y tomen forma. Se les pone distancia, pero iniciando un dialogo. Se pone el pecho y ponerlo es también poner el sentir. A estos seres se los siente. Entonces te dirán cosas como: "en estos días cuando venga el viento a correr este calor y humedad, va a romper ventanas y a tirar postes". O bien: "El acuerdo entre las dos coreas no es confiable". Entonces a partir de ahí se da otra clase de dialogo y encuentro. Como una metáfora vital. Una teatralizacion como lenguaje. Solo puedo decir que el énfasis de lo hablado esta en un lugar distinto al de los capullos humanos.

Alex

Sentir distante

Atascado me encuentro entre un mundo que fue,
y la figuración de sueños que no son los míos.
Los propios tienen olores de jazmín.
Lunas y patios.
Jardines, lluvia y río.
Historia, libros.
Sueños dentro de sueños.
Desamparos y belleza,
desesperados vacíos.
Las trombas de la memoria, son como las del agua.
Los lugares prohibidos cercados.  Se abren como puentes a futuro.
Sabiendo que a pesar de eternos tiempos, siempre habrá una salida.
El sol volverá a dejarme ver las ondas brillantes del río.
La noche seguirá dando misterio a la intima y frugal fatiga.
Aunque, el cuerpo ya retuerza ramas y haga nudos de recuerdos,
como raíces
que se entierran
bajo el agua.

A.

First Movement - Clint Mansell

Abril

Siempre llega un tiempo, donde caen los sueños de unos y otros.

Por eso, imagino el momento, con esa cosa de επιτάχυνση ψυχικό,

donde estos se derrumban y hasta quieren esos extraños vaivenes del destino que le ponga un mes.

El juego del tobogán, desliza la masa desde su cúspide hasta la arena.

Arena siguen llamando aun al lugar del enfrentamiento.

Sin embargo muy lejos de gladiadores, da cierta pena la idea de una avalancha de enanos.

Pero el nombre no esta mal. 
El tiempo donde se da una estampida de enanos.

Esto mas que literario es un paréntesis ( )... 

Así, me da definir una realidad, donde uno, es un simple convidado de piedra.

A.

Pascua, otoño

Un ciruelo florece a dos cuadras. 
Es otoño. 

Aun hace calor.

Pensaba en una rica sopa de arvejas que hacia mi madre. Por un lado caldo de verduras y ahí hervía las arvejas. Luego separaba una parte y las pisaba como crema, y volvía a unirla a la otra parte con caldo y arvejas enteras. Creo que todos tenemos algún recuerdo de ese tipo. Al menos los de alguna generación. Como quienes también tienen recuerdos de hambre y desamparo. Desamparo es una interesante palabra, ausencia de amparo. Lo digo por estar tomando ahora una sopa quick, instantánea, de arvejas. Ni se su nivel de incidencia negativa sobre la salud. Pero en nada se parece a la sopa de la vieja. Como en nada se parece el tiempo yermo, el de la ausencia de madres, la ausencia de amparos. El tiempo de sueños vanos. Yoes como globos. Maíz prisingallo estallando en cadena. Hijos y madres en estruendo. El no haber disfrutado una buena sopa de arvejas.

De nuevo, la flor del ciruelo.

Muchas palabras, 

y pocos espacios.

A.