Patria

Esta tormenta que veo,
llegar hace tiempo,
desde ojo apacible.
Espuria. Sin nombre.
Mi palabra
ya ni habla,
mi voz,
no es mi voz,
Noviembre,
ya no es.
Quisiera decir que se,
y solo hago silencio.
La brisa espejada,
en los charcos,
en cada rostro,
cada noche,
cada mañana,
velo atroz
inminente


A

Domingo

Que de las cenizas de la memoria. Historias que ardían. Pero todo fogón cesa en blancas escamas, dispersas en tierra de las noches. Intemperie de lluvias y estrellas. ¿Que misterio encierran el agua y las cenizas? Los días se suceden buscando fuego en suave seda. Y a vuelo rasante acaricia plumón la sed de su sueño.

A

En el puente

No soy como quien se sienta a cantar en las iglesias al estilo de fogón desafinado, ni tengo halo marxista de sentir que todo es pueblo en fiesta. Terminal sin ataduras, me pierdo entre gentío, y a veces sentado en desolado acantilado, amando la bruma y las mareas. Inquieta e incierta añoranza que voltea mi cabeza al cielo de la noche, para ver los búhos surcando estrellas.
En singular abismo me perfilo y a través de la niebla, soy quien salta al vuelo y en deslizante sensación, me contemplo debajo observando. Sucede igual algunos días. La puerta del laberinto se abre y ya no hay adentro ni afuera.
No hay grito que no escuche, pero mas me pueden las entrañas. 

A

Indeterminante

Abismo me he vuelto, perdiendo paciencia a insidioso ruido. Buscando dentro. Alejándome de carcelera definición y deseo. Ya no mas vida sobre bases lisas. Todo viajero sabe que hablar de si mismo nos vuelve accesibles. Y nadie debería se accesible. Por eso tanta metáfora. Borrarnos del inventario colectivo, es borrarnos de quienes nos conocen. De quienes todo lo definen. De quienes cristalizan sus juicios con vómitos definitivos. Por eso escapar de las murallas mentales amerita volverse una columna, sin mas. Una lisa piedra, sin signos relevantes.

A

Columna

Alzado como mástil y en intento vertical al simple rayo que bandera sostiene y en verdad corona. Simple Upanishad de barrio, de la noche y su tormenta. Que en esta cueva intercalados han deambulado, ángel y diablo. Al fin un día como un nenúfar flota comprensión en aguas de abrigo eterno. Invisible a ojos del feriante o de quien barren sus veredas. Observada aura por botón de cuadra y la seca que deambula, hasta que enfilando toda tensión en un momento, al punto de estallido; suena entonces la palabra, aquella que bendice o aquella que te acaba.

A

David Bowie - Sunday

La Nada

Hay días tullidos, quebrados. Devastados de raíz. A veces son semanas, meses. Establecen por si mismos reclusión. El contacto se pierde. A cabo de un tiempo no se siente dolor, ni por si, ni por nada. La soledad se vuelve compañera. Las penas ajenas llegan. Pero se evitan. Como se evita hablar de las propias. A veces por la noche visita una voz. Viene como una idea, como un sentido. Envuelve. Cobija. Acompaña. Es voz silenciosa. Ni siquiera es un susurro. Entra por la claraboya como un rayo de Luna. Pero no hay Luna. Al fin se vuelve única compañía. No hay mas. No se necesita mucho mas. Una mano tendida desde la nada misma, cuando no hay otras manos. El tedio se aleja. Y final, se aprende a respirar la inexistencia.

A

Ciudad

Que te ha andado de tan lejos y tan cerca. Que mis fantasmas y los tuyos se han unido. Horda en desamparo bajo luces en su abismo. Ya no te camino como siempre. Mis días ya no son los tuyos. El horror aquí ha hecho nido. Así contemplo tu fugaz figura, como aquello evidente que se ha ido. Me queda si, lo incierto y lo temido. Quizá, una breve pausa, y al fin, al exilio en otro abrigo.

A