Buen Viernes

Si todo solo fuera apolítica o política, entonces, no habría arte, ni critica a las estructuras. Es necesario cada tanto hacer temblar estructuras. En otros casos demolerlas, como cuando caen blancos elefantes. Si nos ponemos lienzo de asistente social y caminamos el farrago de origamis en the frogs, o en Carlos Gardel, comprenderemos que hay una generación sin retorno. Pero también desde el lienzo del artista se lo ve, en en los hijos de Villa Crespo o de Urquiza. La caterva que va detrás del flautista, asume notas ignotas, y pierde un puesto en la octava de laureles. En tiempos de coltán​​ y nubes de teflón, la derecha negadora de planes sociales, los aumenta en numero. Entonces, el zoo de situaciones se vuelve tan confuso como la misma retorica. A donde guían los carteles de la calle sinó al destino de los perdidos. No hay letras que figuren algo mas que monovalentes entradas de frío. Intemperies diarias, pero aun sonrisas. Vaya que la vida le ofrece ventanas a sus sueños. Vaya nomas a la oferta de los anuncios. No se quede fuera de los incluidos, en clase tarjeta y papel mache. Crea que su sueño es polivalente. Incluso hasta el pijama blanco y la cunita de madera. Es absolutamente desacertado pensar que el aumento de población es un problema en si. El problema de las sociedades es tema de ausencia de ética. Una cuestion de entropía de conciencia. Eso es lo que conduce el mundo al lodazal. Nuestro modo de pensar, nuestro modo de vivir, nuestro modo de organizarnos bajo erróneos valores. Marchar contra las religiones es un pensamiento manipulado. Ya que los popes de hoy en día son la élite, los banqueros, los intelectuales, los medios y los periodistas. Por eso cualquiera de nuestras absurdas puteadas mediáticas no va donde debe ir ya que idolatramos la bajada de linea y carecemos del coraje de ir contra lo que se debe. Nos creemos revolucionarios cuando hacemos leña del árbol caído, mientras no nos atrevemos nunca a darle al verdadero poder. Entonces hacemos justo lo que el poder busca que hagamos, y lo peor, nos sentimos iluminados y guerreros al actuar como esclavos. Ahora, vayan y pongan cara de orto a lo millennial. La guerra esta perdida barriletes.

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La Guerra

Aquellos que hayan perdido su corazón, damas o caballeros, lo recuperan en el acto de ser poetas y guerreros. Quienes aún no carguen con tal herida hablarán de la luz, y quiénes no la superan, su diálogo será de sombra, rencor. Pero poetas y guerreros que recuperen su corazón, ya no lo recuperan como ilusos ni como víctimas. Cuando se da guerra y se sublima en poesía. No se recupera enteramente lo que fue. Pero la dualidad entre soñador iluso y dolido, desaparece para siempre. Pero también desaparecen inocencia y maldad.

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Resistencia

La mayólica de tu nombre, escrita en las estrellas. No todo día es igual. Tampoco todo año. Tampoco todo momento es ajeno. Hay veces que deseo matar un Dios. Hay veces que deseo ser humano. ¿En que esta la mente colectiva? Los días del colmenar están colmados de noticias. Insoportable parloteo de cotorras. Teclados desesperados y exigencias. Tal vez se necesite un nuevo Atila que corrija a sable el rumbo de las lenguas. La palabra perdida es la nuestra. Hemos cambiado vida por información. Por destino en la vida nada es seguro para nadie. Esa es la suerte de los hijos del tiempo. Todo es transitorio. Donde hoy esta tu casa, un día crecerá la hierba. La locura invadió todo. Mucho me temo, que la única resistencia que queda, son los arboles.

A

Charcos

Hay conocimiento que se gana a lágrima y dolor, que hasta la sombra lo respeta. Sol está ahí cada día. Da su luz. Y si decae, no tiene más que corazón para forzar su paso, a un nuevo amanecer. El brillo de la luz entre los charcos y noche fría, son espejo de remanso en las alturas, donde risa y llanto se confunden hasta el punto, que es la misma nada que derrama, amor en cada gota. Y sin quererlo levanta un brazo desde abajo, porque abajo, resuena certeza y así golpea fuerte y en confianza, siendo nada, porque nada, al fin es algo y no permite la palabra profanada, como no impide al fin y al cabo que toda tarde, tenga un bello anochecer.

A

Meses

Octubre:

Que sea sábado y que llueva. Almuerzo comida por peso con cubiertos de plástico, al salpicar de gotas en la escalera de Nuestra Señora de la Piedad, en Bartolome Mitre y Parana. En lo intimo, es como estar en Notre Dame, o incluso en Praga. Aquí doy gracias de poder escribir. Doy gracias por un día mas. Por no ser un llorón mas. Por la belleza. Por darme cuenta que mi decir tiene sentido. Buenos Aires es bella a pesar que no perdure. Ademas no siempre hemos de estar de acuerdo enteramente ni con Dios, ni con el diablo, y mucho menos con los limitados, los caducos y su eterna sanata. Me gusto la iglesia, me gusta lo que queda de la ciudad antigua, aquello que de algún modo es lo sagrado.

Mayo:

Hoy pienso en Notre Dame, pienso en las opiniones mezquinas de la gente sobre la destrucción del acerbo cultural. Relinchan con vehemencia porque algún meme expresaba que se recaudo mucho dinero para la catedral que el fuego cesgó. No se si esa noticia del meme es real o falsa. Pero si se que quienes hacen tales memes son los que manipulan a la humanidad. Mi respuesta a la andanada memetica: 

"Si en lugar de postear memes sin sentido, donan el dinero de la tarifa de sus putos celulares, eso ayudaría al hambre en el mundo"

Fue ironia.

Se enojaron por eso. Me gusto que se enojen. Me gusta la soledad de reexaminar y discernir. Me asquea la compulsión idiota.

Algo así vi estos días. México. Se ahogaban por smog. Llenaron de absurdos memes las redes. Pero nadie dejo de sacar su puto auto ni viajo en transporte publico para reducir el smog.

Si sigo hablaría sobre las inundaciones en chaco, producto del desmonte. Los causantes del desmonte son pocos. No viven en el Chaco. Viven en una pequeñita ciudad llamada: "Puerto Madero". Inundación de hoy hambre pa mañana.

Pero no sigo...

La única grieta que admito no es política:
Es la frontera que divide entre idiotas y no idiotas


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Vestirse

Mis días me hablan de dos cosas:
De la búsqueda del sustento y la poesía.

Hay veces que se agotan las palabras,
la lucha desigual contra muerte certera.
Pero de esas victorias, aguarda un día la derrota.
Hay estos días sin palabras. Los días sin pausa.
Agreste monotonía desesperada.
Hay una comunión con la insensatez de la que no quiero ser participe.
Pero hay también la intimidad.
Quiero encerrar la niebla en un frasco.
Quiero cocerla al sol suavemente.
Ver como el agua se vuelve madera
y con ella
revestir
las paredes
de mis
sueños.

A.

Tiempos

Hay la gente del banquete de Cronos. La gente del dato, la conversa anecdótica, el amucharse y agitar. El juego cholulo de las presencias. Pero como siempre el voraz titan, solo deja carozos y huesos.

Hay la gente del Kairós. La que esta en presente, en tiempo justo. La que sonríe al compartir su momento. La que se libera del dato de quien es el otro. La que busca, aquello que sobrevive al hueso.

Hay también, la gente del Aion. La que sabe hacer caldo de hueso. Quienes sacan agua ardiente de las cenizas.

Había una vez el tiempo del desmoronamiento. Cuando las esporas fueron llevadas por el viento a los tiempos.

Habrá, como palabra, queda entonces fuera de tiempo.

A

Puer

El pueblo no es mejor ni mas sabio, ni mas honesto, que el gobernante que tanto critican que les miente y los traiciona. Eso también es meritocracia ¿Viste? El arrogante merito de votar por impulso, sin conocer de política y creerle a los medios del poder. Es el merito de ser reses. Ningún cambio viene si no hay evolución de conciencia en las masas y en los dirigentes. Por lo tanto no sirve ni el adoctrinamiento político, ni la ignorancia política. La claridad no viene del agitado pensamiento de unos y otros, sino del silencio interno, y la evolución del corazón. Ya jodía Calderon con que la vida es sueño. Pero no la vida, los que sueñan.

A

Simpleza

¿Y de que sirvió vuelta piedra, si hasta de las rocas crecen arboles?
Yo vi que quienes luchan entre el sentir y sus sueños, siempre sufren endurecidos.
Todo es tan simple como la ceremonia del mate al calor del momento.
Se trata del momento. No hay un antes, no hay un después.
El agua como el tiempo se escurre de las manos.
Los días carecen de sustento, cuando la ansiedad evita los presentes.
Todo es siempre un viernes por la noche.

A